ДНЕВНИК ТЁМНОГО МАГИСТРА

Цирк и лошади вспомнились - как закончилась любовь к цирку, исчезло ощущение праздника. С этих проклятых лошадей началось, которые отказывались выполнять то, что требовал от них дрессировщик, его малиновая, потная лысинка, которую я видел сверху и растущее раздражение немолодого человека в сверкающем блёстками костюме. Хотя всегда любил больше фокусников и клоунов, но вот эта сцена уничтожила любовь к разноцветным прожекторам, бравурной музыке, ярким блёсткам. Что-то сломалось. И с новой книгой Макса Фрая та же история - что-то сломалось у автора, слова, как те самые лошади. Какая то надсада. Словно автора подгоняют, толкают в спину, а за спиной эти чёртовы зрители, то есть читатели... Лёгкости нет, воздушности и уже давно, а вот ощущение, что автор просто наваливает и наваливает Монбланы из слов, горы мишуры и блёсток, а скучно, не цепляет. Ненавижу, когда автор выжимает из себя текст - как писал Михаил Михайлович Жванецкий: "ПисАть как и пИсать нужно тогда, когда терпеть уже невозможно!" А когда у автора жалкой струйкой и после долгих уговоров... Приступ астмы, а не оргазм. Может не надо так много? Когда только начинал читать - это было... Феерия, было вкусно, фонтан, а сейчас... Загнанных лошадей пристреливают, а загнанных авторов? Который тащит тома своих книжек, как Джейкоб Марли цепи. Может поэтому сэр Артур Конан Дойл решил прикончить Великого Сыщика - понял, что лучше уже не будет? Дальше только под горку. Пощадите автора - у него кончились идеи, пошли самоповторы, ему надоел герой, стоило бы ограничиться несколькими короткими рассказами, а не вот этот толстый фолиант...